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    昂旺·多杰走到门槛外，先行了一礼。礼节标准而恭敬，弯腰时胃里因缺氧而一阵翻涌，酸水直冲喉头，被他强行咽了回去。

    “黑铁卫大人，”他用迂回而周全的敬语将意图包裹，“小人不敢奢求入内，只斗胆请教一句：这道门槛，究竟听谁号令？”

    贡布瞥了他一眼，眼神如同雪城南门上生锈的铁钉，冰冷而带有压迫感。

    “门槛不听人言。”贡布的声音粗粝如砂石，“门槛，只认印信。”

    这句话是拒绝，亦是教训：你若想通过，不必来求我。去找能让我必须放行的那件东西。

    昂旺·多杰心中那点残存的自负，被这句话敲碎了一角。他原以为周全的“礼法”能稍稍软化铁石心肠，结果发现，铁石只认更硬的铁石。

    他稳步退开。这份“稳”，仍是伪装。伪装成一个深谙规矩、懂得进退之人。

    外雪的街面更加污秽不堪，积雪被踩踏成灰黑的泥浆，泥浆中混杂着马粪、碎纸屑与断裂的绳头。乌拉差役的队伍在告示墙旁拉开，腕上的红绳一圈圈缠绕。红绳摩擦着皮肉，发出细微却刺耳的“吱吱”声，仿佛在研磨着一笔笔血泪账。有人疼得倒抽冷气，那气息里带着铁锈般的血腥味。

    一个年迈的朝圣者在队尾忽然栽倒，额头重重磕在青石地上，发出沉闷的响声，如同锅盖扣合。周围的人齐刷刷向后缩去，动作整齐划一：每个人都恐惧成为下一个被红绳套住的替补。

    差役抬脚欲踢。但在踢出之前，他习惯性地先瞥了一眼手中的名册——名册上对应那老人的一栏，是空的。那空白，像一张等待吞噬什么的嘴。

    昂旺·多杰走了过去，停在差役的视线之内。他的心在胸腔里狂跳，快得像有人在里面胡乱拨打算盘；但他还是伸出手，先按住了那朝圣者瘦骨嶙峋的肩膀。

    肩胛骨硌手，单薄得仿佛只剩一层皮包裹。皮肤冰冷，冰冷的表层下又黏着虚汗，汗液带着衰败的酸气。朝圣者嘴唇青紫，呼吸浅弱得如同破旧风箱在漏风。

    “他不是装的。”昂旺·多杰开口道，声音不大，却让差役抬起的脚停顿了一瞬，“再被拴着拖行，不出半刻钟，必死无疑。人若死了，你名册上这一栏还是空的，这笔‘缺失’的账，日后由谁来填，怎么填？”

    差役皱起眉头。他不懂医术，但他精通“账目”。精通账目的人，怕的往往不是死人，而是“死无记录”带来的后续麻烦。

    昂旺·多杰没有讲述任何医理药方，只是迅速做出几个动作：将朝圣者的头部偏向一侧，避免呕吐物堵塞气管；又撕下自己破旧袍服的一角，垫在对方嘴角，防止涎水阻碍呼吸。布条湿冷，贴在指尖的感觉，像触碰一块冻僵的肉。

    “给他一口热咸茶。”他对旁边的茶摊说道，“要热的。别放糖，糖会呛着。”

    茶摊老板犹豫不决。犹豫时，眼神先本能地投向差役——寻找那个能“说了算”的人。

    昂旺·多杰将那张“暂留文书”举了起来。纸张在寒风中微微颤抖，墨味苦涩，纸边毛刺扎着指腹。他没有高声呼喊，只是让那张盖着官署印记的纸，清晰地展现在众人眼前：他的身份，已被写入“待查验”的官方流程。

    茶摊老板见状，立刻递出一碗热茶。粗陶茶碗烫手，灼热的温度让掌心刺痛，但这刺痛里，竟生出一丝短暂的安全感。咸茶浓重的盐味冲入鼻腔，暂时压住了因紧张而产生的眩晕。

    朝圣者艰难地吞咽下去，喉咙里发出砂纸摩擦枯木般的粗糙声响。呼吸，终于略微深沉了一些。

    差役收回了脚。他眼中的凶悍并未减少，只是转化成了另一种算计：“你会看诊？那好，你来帮我清点人数。少一个死在我手里，我便少一桩麻烦。”

    这就是交换。无关救人，只是将一桩“麻烦”，从他手中转移到昂旺·多杰肩上。

    昂旺·多杰抬眼，瞥见远处告示墙旁，洛桑仁增的一名随从正驻足观望。他们看向他的眼神，如同在评估一条新发现的绳索：绳索若有用，便要考虑如何握紧在手。

    达瓦不知何时又悄然出现，蹲在泥泞的雪地边缘，手中那截代表“命价”的草绳结轻轻晃了晃，仿佛在为他记账：你用“懂医术”换来片刻喘息，也同时背上了另一笔待偿的债务。

    昂旺·多杰将那碗茶递回，指尖被烫得通红。那红色，鲜艳如印。

    他转身走向一处低矮的屋檐下。酥油灯昏黄的光在风中摇曳不定，灯芯焦糊的气味刺鼻。他将空茶碗倒扣在灯旁，让碗底遮住些许光线，也半掩住自己的面容。

    他长长地、却无声地吐出一口气，仿佛生怕被暗处的耳朵听去。脑海中，一条冰冷如雪城南门石阶的第三条路，逐渐清晰：依靠自己慢慢伪造或补全“所属”太慢了。要想活下去，必须让某个地位足够高的人，觉得你“有用”。不是欣赏你，而是需要你。

    他将那只空茶碗，牢牢压在摇曳的酥油灯下，如同压下一个决心。心里那本无形的账册，终于翻到了最关键的一页：若要活，必须让一个更高的人，‘需要’他。

    　　


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